Ich wollte meiner Mutter erklären, wie sie die Fotos vom Handy auf ihren Rechner bekommt, und habe ihr eine Anleitung geschrieben, die vermutlich länger ist als der eigentliche Vorgang. Beim Durchlesen fällt mir auf, dass ich bei jedem Schritt gleich alle Fehler mit erkläre, die passieren könnten. Kein Wunder, wenn sie dann meint, sie mache bestimmt etwas kaputt. In der Kanzlei hilft mir dieses Vorausdenken, hier erschlägt es die Sache eher. Ich habe eine zweite Fassung mit nur dem normalen Ablauf angefangen. Die Warnungen stehen noch darunter, kleiner. Ganz löschen möchte ich sie offenbar auch nicht.

Mein Freund hat ein Buch aus meinem Regal genommen und gefragt, womit er anfangen soll, wenn er die Reihe wirklich lesen will. Ich habe mich gefreut, wahrscheinlich zu offensichtlich, weil ich gleich erklärt habe, welche Ausgabe zusätzliche Karten hat. Dann habe ich mich dafür entschuldigt, dass ich so viel rede. Er meinte, er hätte doch gefragt. Stimmt. Ich bin es nur nicht gewohnt, bei etwas diejenige zu sein, die einfach Bescheid weiß, ohne sich vorher abzusichern. Das Buch liegt jetzt bei ihm auf der Bettseite. Irgendwie schön, dass er sich ausgerechnet auf diese sehr langen Geschichten einlassen will.

Beim Backen stand ich so lange am Küchentisch, dass ich mich anschließend mit dem Rücken an die Arbeitsplatte gelehnt habe, obwohl ich eigentlich nur kurz auf die Uhr sehen wollte. Erst da habe ich gemerkt, wie warm es in der kleinen Wohnung geworden war. Ärmel hoch, Fenster auf, der Teig noch an einem Finger. Ich hatte seit dem Frühstück nichts gegessen und schon wieder gedacht, die merkwürdige Unruhe käme vom Montag. Nach einem belegten Brot war wenigstens der Teil weg. Jetzt riecht alles nach Kuchen und von unten nach Döner, eine etwas schwierige Kombination, wenn man gerade satt geworden ist.